Moralia 1

Daubigny Chiaro di luna

di Enzo Barone

Tante volte nelle nostre giornate capita che ci fermiamo a fare il punto della situazione, a considerare ciò che ci ha dato la vita fino a quel momento, a commisurare quello che abbiamo con quello che avremmo voluto avere.

Soprattutto pensando alle persone che ci stanno più vicine.

Squarciato di tanto in tanto il velo di illusione che tutto addolcisce e copre, ci accorgiamo allora brutalmente che la nostra compagna/o, moglie/o, padre, madre, fratello, amico non sono come sognavamo che fossero, come avrebbero dovuto essere.

Spesso pensiamo che li avremmo voluti più nobili, più grandi nell’animo, più colorati nello spirito, intenti a dire, qualche volta, frasi lapidarie e pregne di significato, a sognare i nostri stessi sogni, a respirare le nostre stesse meravigliose utopie.

Insomma avremmo voluto che la loro vita ogni tanto fosse rischiarata da una tremula aura di vera poesia, tanto da sollevare il nostro cuore dalle meschinità di tanti momenti usuali.
Invece i giorni e le ore, la quotidiana vicinanza di queste persone a noi care elaborano senza fine, quasi sempre, prosa e prosa, piatta e comune, corriva talvolta per di più.
Vorremmo ogni tanto Petrarca e non Fenoglio, Ungaretti e non Zola.
Vorremmo.

Intanto queste persone, preparano il caffè la mattina, rifanno i letti, si consumano dietro ai nostri malanni, si alzano la notte a consolare i figli, pagano le bollette, insomma brigano e si affannano, imprecano e faticano, lavorano insomma dannatamente nell’ombra per fare andare avanti, come meglio si può, la loro e talvolta, soprattutto, la nostra esistenza.

Di noi almeno che udiamo malinconici la melodia della poesia delusa.
Lavoro e lavoro in luogo di poesia.
E’ più importante la nostra meravigliosa poesia o la loro quotidiana prosa?
Un giusto equilibrio sarebbe l’ideale, naturalmente.
Ma se proprio vogliamo squarciare il velo fino in fondo brutalmente, sono pur tuttavia il lavoro e la prosaicità quotidiana che ne consegue, che consentono di vivere alla poesia, ai poeti e a tutti coloro che un giorno potrebbero esserlo e mai viceversa.
Senza la prosa quotidiana non esisterebbe la poesia, la poeticità di chi ci vive accanto e la nostra.
Anche solo per contrasto.
E’ la cosa più ovvia del mondo da dire, ma anche la più profonda e cioè, detta in altri termini, la vita di ogni giorno è molto più importante, più misteriosamente e inconsapevolmente poetica dei poeti e della poesia stessa.

Anche di quella che i nostri cari spererebbero di sentire da noi nei loro confronti, di tanto in tanto, nella loro struggentissima, prosaica solitudine.