Le ali dell'aurora

by Daniela Palumbo

A te che dici
di non avere più le ali
forse solo perché
non te le vedi addosso.

Le ali si piegano, sai,
come biglietti di innamorati
come le pagine del tuo romanzo
preferito
o come i petali di un fiore al tramonto
che si risvegliano all'alba di
domani.

E si frantumano, a volte,
lievemente.
Come le onde si rompono sulla riva
e cento piccoli cristalli di acquamarina
si allentano
e si riabbracciano sotto i tuoi piedi.

Le ali ricrescono,
figlia,
come i capelli per sbaglio tagliati "a maschietto"
o come l'erba
già secca
del giardino d'un tempo
come i dentini da latte
lasciati ad attendere sotto al cuscino.
O i primi raggi del mattino.