Glaucopide

di Enzo Barone

Il silenzio

era lo spartito necessario

della tua essenza di donna,

ma credi era falso

l’amico che diceva, stilnovista,

il sole oscurarsi alla tua vista.

A mille miglia da allora

rovisto nell’astrazione

nella quale soltanto

dovresti manifestarti

alle umane fatiche

o Glaucopide,

rovisto

tra le parole amiche

che non voglio presto spetalite

o che divengano rari papaveri di campo,

rovisto tra

parole che non so

se mai furono carne della mia.

Siano sostanziali a questi etiliche idiozie

verdi, soavi, precarie sere equinoziali

irredente d’una antichissima passione

in quest’aria che si è fatta incanto

nel mistero delle zagare,

tra braccia tragiche di ulivi saraceni.

Davvero ecco che in quest’istante

potrei attendermi

che da un attimo all’altro

venga strappata,

Glaucopide,

o rapita in un unico segno

nel cielo metafisico degli inquitanti contemplatori.

Anche l’indifferenza di sparviero,

ineffabile nel volo,

traccia nel cielo

rotte già solcate

da anatre migranti

al tepore.