Isnello

di Sandra Collura

la voce della pietra

(luoghi)

In principio era l’Azione

Sgretola nel dirupo

Rovina giù nella forra

Una cresta grigia di calcare quaternario.

Cedono tra un cozzare di pietre, giù nella faglia

gli aspri picchi della montagna

dai colori del falco selvaggio.

Tra i sommacchi flessibili

il fiato umido dell’estate ansima ad ogni passo

ed evapora tra le morte pietre del castello in rovina.

 La voce delle ere si lascia ascoltare, non si mostra,

bisbiglia il suo verbo.

Scivola giù la sabbia fine e la ghiaia grossa.

Una voragine scura si spalanca nel cuore

inghiottendo le gerarchie dei cieli aristotelici.

Di fronte la carne molle delle case di Isnello

come una sola cattedrale di cartapesta

è abbarbicata dall’altro lato.

Case tristi piccole

con le porticine di legno,

abitate da piccoli uomini storti

cresciuti tra  pietre grigie

scolpite  le loro ossa con durezza,

assistono allo scivolare

di ere geologiche.

Il campanile di S. Salvatore innalza il cono di maiolica

azzurra e verde, bianca e ocra

a rombi simmetrici

tra i fichidindia e il vecchio fico

dai frutti dolci e marcescenti.

La rocciosa montagna  

volge l’irsuta groppa

alle pie cantate delle confraternite di S. Nicola

che dona le sue grazie al popolo affranto;

mostra l’arida ferla cresciuta come una peluria

sul suo corpo vivo.