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di Daniela Palumbo
Passerà
questo Tempo.
Artista
folle senza musa.
Asciugandosi
su di noi
le dita sporche di vernice.
Passerà su di noi
tele incompiute.
Scenderemo giù
come acqua dentro ai tombini
come gocce che scavano il petto.
Come ciò che non è
Più.
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