La fine della fiera



 

di Daniela Palumbo

  

Non mi piace. 
 

La luce dell'alba filtrata dai fori d'un confessionale, 
 

le ceneri bionde sul capo di ogni penitente
 

gli osanna cantati a mezza voce,  
 

le musiche nuove stipate sugli scaffali.

 

Non mi piacciono 
 

le corde degli impiccati, lasciate a marcire sulla spiaggia, 
 

i muri del pianto intonacati di silenzio, 
 

le piantine innaffiate castamente,
 

 

non mi piacciono i vicoli ciechi.
 

 

Non mi piacciono 
 

gli spartiti su carta carbone, 
 

le firme autografe sui documenti falsi, 
 

le monete fresche di conio né quelle riciclate, 
 

non mi piacciono i creditori.
 

 

Non amo i rebus,  

 

gli indovinelli sul negro seme sperperato, 
 

le case chiuse, come incognite,  

 

i carri a cielo aperto,  
 

i telescopi per Stelle Polari.
 

 

Non mi piacciono 
 

i campanelli con il doppio nome sulla porta, 
 

gli zerbini pungenti, i labirinti domestici, le ferie settimanali.
 

 
 

Non mi piacciono le rotonde,  

 

coi percorsi obbligati per auto prudenti, 
 

i divieti di sosta, le buche nascoste, 
 

non mi piacciono le brusche frenate.
 

 

Non mi piaci tu, ancora una volta,  
 

così come ho creduto forse di resuscitarti, 
 

sotto l'ombra dei cipressi e dentro l'uscio di casa tua, 
 

in cima a un muro eternamente scalcinato...
 

 

E ancora una volta non mi piaccio io. 
 

Mentre cammino a fari spenti sulle strade bianche sterrate, 
 

spinta dal vento dell'Ovest, verso le nebbie del Nord.