di Daniela Palumbo
Non disturbate
il sonno degli amanti,
lucido come cera sui pavimenti
delle case d'un tempo,
camminate piano.
Stanno sognando
luci di pioggia sui marciapiedi
e nei cortili
dove ancora giocano bambini;
uno costruisce rifugi
per salvare notti senza luna...
Si sveglieranno
un giorno,
vivranno di altra vita
nei corpi persi tra bianche lenzuola.
di Daniela Palumbo
Esprimersi in poesia, o attraverso la poesia, è un modo per conoscere se stessi? Conoscersi come neppure la psicologia, le scienze umane potrebbero indurre a fare? Poiché, inversamente, disconoscere se stessi potrebbe coincidere con la tendenza ad assumere ciò che altri per conto nostro (e talora a nostra insaputa) presumono come "vero", a un livello definito "inconscio". Traumi, reali o presunti, e ossessioni di vario genere sono quasi sempre indicati come spazi vuoti e fallaci, cui mi piace associare l'immagine delle pietre d'inciampo, non so bene perché. A questi viene attribuita la "colpa", o nel migliore dei casi la "responsabilità" (nel peggiore, associata al sentimento della "vergogna"); ad essi si fa risalire l'origine del mancato épanouissement - nel senso simbolico di "fioritura", crescita piena, completa.
In Sicilia amiamo parecchio raccontare. Raccontarci le vecchie storie del nostro passato, quelle del passato familiare o amicale, gli accadimenti piccoli o grandi appena avvenuti, sovente trasfigurati in una coloritura epica, enfatica o talvolta fanfaronesca. Spesso – nei paesi soprattutto - si rievocano cento e cento volte fatti di un passato recente o remoto divenuto quasi subito mitico, dove si perdona volentieri il tono sfacciatamente iperbolico e smargiasso di chi narra perché tutto sovrasta il vibrante clima immaginifico, l’empito poetico e creativo di cui si anima da solo il racconto, così che le cose appaiono circonfuse dalla nebbia dai contorni incerti senza tempo o spazio che definiscano le cose.
di Daniela Palumbo
In assenza di vento
di nuovo sento il respiro.
Persino il tuo,
segretamente amico.
Mi appoggio
con gli occhi soltanto
a quel fusto immobile
che non ha vinto, la furia.
S'è placato il vento,
basta il mio soffio per generare vita -
magnificat, anima mia.
Resto,
silenziosa,
lo sguardo fermo sui caduti
di Gero Gaetani
Tralasciando altri possibili
significati, derivanti da altrettante etimologie, intendo
soffermarmi sull’area semantica che
identifica la parola “scempio” con ‘rovina,
deturpazione, specialmente di ciò che possiede un valore particolare’ (Zingarelli).
di Daniela Palumbo
Non so dove andrai
dopo di me
né quando smetteranno di abitarti
i miei ricordi.
Qualcosa di noi forse
resterà nei sentieri
come la terra nascosta dietro il muschio e il suo velluto,
l'ombra a nutrirla.
Se fossi un treno potrei
tornare indietro, alla prima stazione.
E da lì ripartire
sfiorando di corsa cieli dimezzati
e gallerie oscure.
Su ogni vagone i passeggeri
stenderebbero le gambe,
la mano su una guancia,
guardando fuori fino ad addormentarsi.
Saprei che nulla dura più di un viaggio
di Daniela Palumbo
Lasciatemi sedere
quando è sera
su questo fondo di paglia
sfilacciata -
i pochi nodi tenuti
malamente -
e che a stento non si rompe.
Lasciate che mi fermi
per altro tempo
quando le luci si ritirano
qui dove le cose esistono
senza vivere ancora.
Le cose che non voglio
tradire.
di Daniela Palumbo
La strada è muta
così mute
sono le foglie
nate morte
su questo braccio
di legno finto.
E continuano a morire.
di Daniela Palumbo
Dimmi,
sei tu?
Dietro le ombre
dense e scure
che scavano gli occhi.
È buio già,
lo vedi,
è di nuovo inverno.
Prova a spostare i capelli -
come gramigna
sono cresciuti sui campi -
che io possa vederti,
sentiero nella selva.
Borse pesanti
come palpebre
se ti muovi appena
si svuotano
di pietre nascoste.
O di foglie secche
soltanto...
Se sorridi forse
ti riconosco.
di Igea Arnao
Notte che non dormi
di Daniela Palumbo
Ecco il treno si è fermato
alla stazione di Poitiers.
Poco spazio per raccogliere
le borse, la sciarpa
i pensieri.
È solo qualche giorno
che sono via
non troppo lontano da qui
sembra ieri
- devo scendere adesso? davvero?
Ma è venuta giù tanta
troppa neve
in questo tempo
e non riconosco le vie
i tetti cadenti
gli occhi delle case.
Né le strade che pure
ho percorso
che se parlassero
adesso
non ne saprei la voce.
di Salvo Barone
Viaggiò per paesi molto lontani
Percorse strade sconosciute
Mentre i suoi passi affannosi
Rincorrevano ciò che si trova
Non fuori dagli occhi ma dentro
Giorno dopo giorno più stanco
Quasi al punto di abbandonare
S'imbatté nella celeste visione
Di uno specchio d'acqua candida
Dove il riflesso si frantumava
In mille riverberi scintillanti
Come foglie che galleggiano
E nello specchiarsi comprese
Che non si era mai allontanato
O forse era andato così lontano
Da essere tornato alla partenza
