Libertà

di Daniela Palumbo

È un uccello nascosto
a svernare tra le foglie,
libertà.
Colori nuovi vestono le antiche nature.

Non sa 
se tornerà primavera.

Timore

di Daniela Palumbo 

Quanto timore.

Per quella luce in cima alla lenza

nel buio che cancella l'orizzonte.

Come nel mare orfano d'azzurro

dove il piede sfiora appena la sabbia.

Eppure

per mille notti ancora si farà terra l'acqua

e cieco il pescatore.

Tacerà il mondo.

Senza titolo

 di Daniela Palumbo

Le tue rughe,

solchi benigni.

Vie dell'acqua 

che la sabbia non copre

né l'afa prosciuga.

Ti vedo 

e lenta si calma la sete

e mi smarrisco

come chicco germinato

dentro le tue pieghe.

Letti angusti

dove riposa il mio sguardo

Let it be

 di Daniela Palumbo

Lascia che sia

diranno.

Tagliare i lembi

come un orlo troppo lungo

appeso, pendente 

sembrava stoffa è soltanto pelle

come un orlo venuto male,

lascia che sia passato

da riporre dentro un archivio

senza grazia senza via d'uscita,

pagine di vecchi volumi 

si guarderanno come specchi vuoti

dimenticati dal mondo.

Steli recisi che nessuno vorrà 

ricucire.

Primo maggio

 

di Daniela Palumbo

Cerco un linguaggio nuovo

dove lingue non esistono

senza punti da scavalcare

cerco una culla

di piccoli versi

come canti intonati alla luna

o come allodole all'alba

vorrei salire su per scale

di infinite ottave

passeggiarvi ogni dì

tenace

come il richiamo del muezzin

stabile come l'angelus al rintocco

e lì restare a reimparare i primi passi.

Aspettando le ali.

L’inatteso ritorno

 

di Daniela Palumbo

Rivedere dopo tempo certi luoghi del passato, specie se in maniera imprevista, in modo del tutto casuale, può produrre un duplice effetto nella mente di chi vive "l'inatteso ritorno". 

Da un lato, l'onda impetuosa dei ricordi - ricordi di strade che si sono percorse, misurate a passi lesti o lenti, gioiosi o affaticati - riemerge e sommerge provocando quello smarrimento che chiamiamo nostalgia; dolce, il più delle volte, per quanto struggente; in qualche modo epurato da ogni traccia di sofferenza, o di semplice insoddisfazione.

Occhi

 

di Daniela Palumbo

Occhi come calce viva

su questa terra abbandonata

che non è campo e non è isola

nuda di frutti spoglia di sale.

Occhi come spighe al vento

semi si disperdono 

lungo questa terra né campo né isola

che sogna spiagge di grano

Undici aprile

 di Daniela Palumbo

Sonnambula nelle notti 

dei finti risvegli

proseguo il cammino.

Un passo dopo l'altro 

gli occhi bendati

lungo le mura senza più 

sentinelle.

Non vogliono sguardi nuovi

le vie che ho disegnate nella mente

curve di ardore soste di trincea

sentieri battuti.

Che importa che sia falsa luce

come di astri spenti che la morte non ha cancellato.

Da quaggiù è ancora bellissimo.

Sereno

 

di Daniela Palumbo

Di là dal confine 

tra ieri e il sogno

da occhi diversi vedo i miei.

Salgono dal fondo scuro

sguardi che immagino divisi coi tuoi 

come nelle soste 

col viandante si spartisce il pane.

Così raddoppia il sereno

per metà sazio di quiete diventa 

cielo terso 

teso come il lenzuolo che si tende in due.

C'erano stelle che nessuno vede

La prima casa

 di Daniela Palumbo

Il concetto di fedeltà è troppo spesso associato quasi esclusivamente al rapporto di coppia, al legame coniugale, alla monogamia. Esiste una fedeltà genuina, autentica, che spinge l'essere "umano", uomo o donna che sia, a rimanere legato a qualcosa, nell'intimo e a livello inconscio: è il luogo che abbiamo abitato e che ci abita nel profondo; è la casa natale. 

Scala vuota

 di Daniela Palumbo

Lo vedo io soltanto?

Questo profilo che dal nulla compare,

le curve del mento ancora troppo

conosciute,

più vero del vero

in questa scala vuota.

Che più di me 

e di te insieme 

conserva il ricordo 

dei giorni in cui credevo

di essere tornata per restare

Il corpo

 

di Daniela Palumbo

Non avrà occhi

il corpo.

Saranno fuori 

accanto alla carne accesa

gli sguardi socchiusi di chi non può vedere.

Eppure 

s'innesteranno come semi piantati a forza 

e a forza trattenuti,

le braccia mosse da sorde cantilene

che crederemo di avere scelto

Senza titolo

 di Daniela Palumbo

Non è vuoto, il silenzio.

Odore crudo salmastro strappato a sera
a labbra immobili.

È suono di catene che si spezzano
all'infinito lasciando
ferma inchiodata l'ancora sui fondali. 

Una lettura di Antonia Pozzi

 

di Gero Gaetani

Ventisei anni sono pochi. Una vita racchiusa in un arco di tempo così breve è una vita spezzata, interrotta forse, ma non incapace di lasciare un segno profondo, di suscitare un crescente interesse, quando si tratta di una poetessa e donna intensa come Antonia Pozzi. Il suo nome difficilmente lo si incontra nelle antologie letterarie, non compare nei testi scolastici. Nonostante una certa attenzione cresciuta negli ultimi decenni, la figura di Antonia Pozzi rimane confinata ad un ambito relativamente ristretto, fatto di studiosi, ricercatori e pochi sinceri estimatori. Il motivo non va cercato, a mio avviso, in una presunta inconsistenza letteraria, in un modesto spessore poetico, come porterebbe a pensare un volgare senso comune, ma alberga nella particolare sensibilità che esprimono tanto l’opera quanto la vita di questa donna. Un modo di “essere” che non può trovare facile accoglienza né comprensione nel mondo. Penseremo, nel mondo degli anni Venti del secolo scorso? Sotto l’incedere violento del Fascismo? No. Nel mondo degli esseri umani.